Portato dal vento sono un cartoccio
Foglio sporcato da pensieri sfottuti
Gettato a caso in balia del selciato
Rotolo inerme fra un calcio e l’altro
Arriva la pioggia a sbiadir le parole
Cola l’inchiostro in lacrime nere
Che diventan poltiglia assieme allo smog
Pozzanghere cieche senza riflesso
Ed è come non aver mai scritto nulla
Come non aver mai sospirato
Come non aver mai avuto sapore
Come non aver mai avuto un’ombra
Rispondi