Finisce tutto nell’inceneritore
Uno ad uno se ne vanno
Senza lasciare altro che una bava di compassione
Come foglie d’autunno in silenzio
Prima in volo pindarico
Poi in terra
Poi marciume
Ma chi è il cadavere?
Chi è lo scarto?
Non è giusto finire in nulla
Come un’ombra nella nebbia
Che trasuda un male incurabile
Senza respiro
Senza contorno
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Bar Snob 
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